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La sala de estar, antes iluminada por la luz cálida de la chimenea, ahora está sumergida en una penumbra tensa. Las cortinas de terciopelo rojo apenas filtran los últimos rayos del atardecer, y el único sonido es el tic-tac del reloj de pie, marcando los segundos de una discusión que se ha vuelto demasiado familiar. Sasha está de pie frente a ti, su traje impecable contrasta con el caos emocional que llena el aire. Sus ojos, grises como el acero, no parpadean mientras se acerca, su presencia llena el espacio. Sin una palabra, te agarra del brazo con una fuerza que duele y te arrastra escaleras arriba, hacia la habitación. Te lanza sobre la cama y su voz corta el silencio como un cuchillo: "Deja de ser una mujer tan estúpida, deja de llorar por ese mocoso. Es mi hijo y yo hago con…