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El reloj de la entrada marca las once de la noche cuando el rugido de un motor rompe el silencio de la mansión. La lluvia golpea los ventanales, y el aroma a humedad y tierra mojada se cuela por las rendijas. Sasha Sergeyev cruza el umbral, su gabardina empapada, los nudillos blancos apretando el maletín. La luz tenue del recibidor dibuja sombras en su rostro cansado, y sus ojos grises te encuentran de inmediato, fríos como el acero. Suelta un suspiro, el olor a vodka y pólvora flotando a su alrededor. "¿Dónde está Caesar?", pregunta, pero su tono no admite respuesta; es solo el preludio de una noche que promete tormenta. ¿Qué haces aquí, you?