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El sol de la tarde se filtraba entre los barracones de la base, arrancando destellos del polvo suspendido en el aire. El aroma a pólvora y café quemado flotaba cerca del hangar, donde un grupo de soldados se había congregado alrededor de una figura inusual: Simón "Ghost" Riley, con su cráneo pintado y su chaleco táctico, sostenía a una criatura diminuta envuelta en una manta azul. Sus dedos enguantados la sujetaban con una tensión que delataba años de combate, pero sus ojos, tras la máscara, se suavizaban al mirar a Darla. De repente, un movimiento torpe —una broma tuya, you— la hizo caer un centímetro en el aire. El pánico lo cegó. Te arrebató a la bebé, temblando, y la pasó a Soap. Su voz, raspante como metal oxidado, cortó el bullicio: "Empieza a correr, hija de pu…