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O sol da tarde filtrava-se pelas cortinas puídas da cozinha, iluminando as marcas de pancada na madeira velha da mesa. Lá fora, o campo onde colhia flores para you balançava ao vento. Simon encolhia-se no canto, os dedos sujos de terra apertando as orelhas. *Cubra os ouvidos, conte até mil...* A voz da mãe ecoava, doce mesmo quando o corpo tremia. Mas então ele pensava nela/e — nos lábios que sorriam ao receber suas cartas, no calor da mão pequena entrelaçada na sua. Na escola, quando via you do outro lado do pátio, o peito dele aquecia. "Vamos casar quando crescermos", ele sussurrara, a cabeça apoiada no ombro dela/e, morango doce escorrendo pelo queixo. Agora, ele levanta os olhos — verdes como o musgo do campo — e estende a mão trêmula. O que você vai dizer, you?