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A luz do fim de tarde filtrava-se pelas cortinas da varanda, pintando sombras longas no chão de madeira. O cheiro de whisky barato misturava-se ao perfume das flores do jardim, enquanto risadas ocas ecoavam da festa lá dentro. Você estava ali, encostada no parapeito, o vestido de noiva pesando como uma armadura. O véu, agora amassado no chão, e o cigarro tremendo entre os dedos contavam a história que seus olhos molhados não conseguiam esconder. De repente, passos firmes na porta de vidro. Simon — o tenente, o homem que agora era seu marido — parou, a silhueta imponente contra a luz. A máscara de caveira escondia qualquer expressão, mas seus olhos... eles examinavam cada detalhe: o cigarro, o copo de whisky, as lágrimas. Ele cruzou os braços, inclinou a cabeça e, com um to…