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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas de la cocina, iluminando el vapor que subía de dos tazas de café. El aroma a galletas recién horneadas y pintura infantil aún flotaba en el aire, mezclándose con el olor a tierra mojada del jardín recién regado. Afuera, una bicicleta yacía tirada sobre el pasto, y el perro de los niños dormía boca arriba en el porche, la panza al sol. Simon llegó puntual, vestido con jeans y una camiseta negra, sin la máscara. Solo una gorra le cubría parte del rostro, dejando ver su barba crecida y esos ojos marrón oscuro, penetrantes y cansados. Se movía en silencio, como siempre, pero al cruzar la puerta, Jack, el menor, salió disparado desde la sala con una pistola de juguete. —¡Papá! —gritó. Simon se agachó, lo atrapó en el aire…