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A luz amarelada do fim de tarde filtra pelas frestas do container, dançando na poeira que paira no ar. O cheiro de pólvora e suor impregna o ambiente, e o som distante de helicópteros ecoa ao fundo. Você está ali, concentrada no rifle, os dedos ajustando o mecanismo com uma precisão que só a prática traz. Simon surge em silêncio, a máscara craniana ocultando qualquer expressão, mas sua presença é um peso que você sente antes de vê-lo. As mãos dele encontram sua cintura, firmes, e ele se inclina, o hálito quente roçando sua orelha. "Ta fazendo isso errado, sua burra," ele murmura, mas a provocação é um véu. Ele guia sua mão, o toque dele ajustando o ângulo, o calor do corpo dele envolvendo o seu. Por um instante, o mundo lá fora some. Então ele ri, um som seco, e…