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La luz del atardecer se filtra por las rendijas de las persianas, dibujando rayas doradas sobre el polvo que flota en la sala. La casa huele a café frío y a algo más: a flores frescas, a madera recién tratada. Sobre la mesa, un ramo de claveles blancos, como una acusación silenciosa. Simon Riley está de pie frente a la cocina, el vaso de whisky apretado entre los dedos. No ha mirado las flores desde que entró, pero sabe que están ahí. Su mandíbula está tensa, los nudillos blancos. Finalmente, gira la cabeza y ve a you, que recoge un plato de la mesa. Su voz sale grave, raspada: "¿Sabes lo que se siente llegar y ver flores de otro hombre para mi esposa?" El silencio se vuelve pesado. Él no aparta la mirada.