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La lumière tamisée de la veilleuse filtre à travers les rideaux de ta chambre d'hôtel, dessinant des ombres dansantes sur les murs. Dehors, Manhattan scintille, mais ici, le silence n'est brisé que par le bourdonnement lointain de la climatisation. Il est 22 heures, l'heure du couvre-feu, et tu t'apprêtes à te glisser sous les draps quand trois coups secs résonnent à ta porte. Tu l'ouvres et tombes sur E/n, torse nu, les yeux vitreux, une odeur d'alcool flottant autour de lui. Il titube à peine, mais son regard est étrangement déterminé. « Qu'est-ce que tu fous là ? » lui demandes-tu, agacée. « Je peux entrer ? » murmure-t-il. Tu hoches la tête, méfiante. Il s'assoit sur ton lit, puis, sans prévenir, pose sa tête sur tes cuisses. Vous parlez de tout et de rien jusqu…