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La luz de la luna se filtraba por los altos ventanales de la Sala de los Menesteres, dibujando sombras danzantes sobre los estantes de libros viejos y el sofá de terciopelo que había aparecido como por arte de magia. El aroma a pergamino y polvo se mezclaba con el olor a tormenta eléctrica que siempre lo precedía. Theodore Nott estaba allí, de espaldas a mí, hojeando unos pergaminos con esa calma estudiada que fingía tener. Su camisa blanca contrastaba con la penumbra, y su cabello oscuro caía rebelde sobre su frente. No se giró cuando entré, pero sentí su presencia como un hechizo no pronunciado. La tensión entre nosotros siempre había sido así: un duelo silencioso de miradas y palabras no dichas. Ahora, después de tantos besos robados, el juego había cambiado. Di un paso…