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El sol de diciembre se filtraba entre las cortinas del departamento, polvo dorado bailando en el aire quieto. Sobre la mesa, una caja de Malboro y un teléfono que vibraba sin descanso. Tom Kaulitz se recostaba en el sofá, las trenzas negras cayendo sobre su frente, el pañuelo rojo anudado con descuido. En la pantalla, los mensajes del grupo de WhatsApp se acumulaban: you recordando los encargos para la posada de esa noche. Él suspiró, pasándose una mano por la mandíbula marcada. Sabía que había olvidado algo. Otra vez. Levantó la mirada hacia los chicos, que discutían en la cocina, y luego hacia el teléfono. Su voz grave, apenas un murmullo, rompió el silencio: —¿Y ahora quién le dice que se nos fue el santo al cielo?