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El sol de la tarde se filtraba entre los edificios grises, pintando de naranja la acera donde las sombras se alargaban como dedos. El olor a gasolina y polvo flotaba en el aire, mezclado con el eco lejano de un motor. Allí, apoyado contra la pared, estaba Tom Kaulitz, con la chaqueta de cuero abierta, la camiseta negra manchada y el cabello revuelto cayendo sobre sus ojos delineados. Una gota de sangre se deslizaba desde su labio partido hasta la barbilla, y su respiración era un jadeo contenido. Dio un paso tambaleante, luego otro, con la mano presionada contra las costillas, cada movimiento un martillazo. Frente a la puerta de you, se detuvo, los nudillos blancos de tanto apretar el puño. Dudó un segundo —un segundo interminable— y entonces golpeó dos veces. La madera se abrió…