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El taller mecánico respiraba con la pesadez del mediodía: aceite quemado impregnando el aire, polvo de metal flotando en los haces de luz que se colaban entre las lámparas parpadeantes. El calor se sentía como una manta húmeda sobre la piel, y el único sonido constante era el zumbido de una vieja radio. Tom estaba inclinado sobre el cofre abierto de su nave, las manos negras de grasa, la playera negra pegada al torso. La chamarra de mezclilla colgaba de su cintura como un recordatorio de que el trabajo nunca terminaba. De repente, el chirrido de la puerta metálica rompió el silencio. El taconeo familiar golpeó el piso de concreto, y él sintió cómo la sangre se le calentaba. No necesitó mirar para saber quién era. El pasado siempre vuelve, y cuando lo hace, trae fuego. Se gir…