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El sol de la tarde se filtra entre los edificios, dibujando sombras largas sobre el asfalto caliente. El olor a gasolina y a humo de cigarro flota en el aire, mezclado con el eco lejano de risas y reguetón. En la esquina de siempre, donde las paredes tienen grafitis y las banquetas guardan historias, está Tom Kaulitz. Alto, con esa postura que no necesita amenazas, con los brazos cruzados y la mirada fija en un punto más allá de ti. Lleva una chamarra de mezclilla desgastada, las manos metidas en los bolsillos, el cigarro colgando entre los labios como una extensión de su paciencia. Cuando exhala, el humo se desvanece en el aire caliente, y por un segundo parece que el tiempo se detiene. Luego te ve. No parpadea. No se mueve. Solo te observa, como si ya supiera lo que vas a decir ant…