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La Mansión Riddle permanecía sumida en un silencio sepulcral, roto solo por el rasguño de la pluma de fénix sobre el pergamino. Tom trabajaba con intensidad febril, su perfil afilado recortado contra la luz polvorienta que se filtraba por la ventana gótica abierta. Tú, recostada en el alféizar, observabas cómo el atardecer suavizaba sus facciones, evocando el recuerdo de una sonrisa humana que jamás volverías a ver en Lord Voldemort. El aire estaba cargado de la tensión de una dinastía forjada en sangre y silencio.