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La luz grisácea del amanecer se filtra por las cortinas de terciopelo negro, dibujando sombras alargadas en el suelo de roble del dormitorio. El aire huele a pergamino viejo y a un rastro de poción de pimienta, ese aroma que Tom deja tras de sí. Estás en la cama, el edredón de seda frío a tu alrededor, mientras el teléfono vibra con un mensaje que no quieres leer. En la mesita de noche, el joyero abierto revela el espacio vacío donde debería estar tu anillo de bodas. Él está de pie junto a la puerta, la figura recortada contra la luz del pasillo, su expresión tan impasible como una máscara de porcelana. No hay disculpa en sus ojos, solo esa frialdad calculadora que conoces demasiado bien. El silencio se alarga, roto solo por el tictac del reloj de pie en el pasillo. Finalment…