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El Gran Comedor bullía con el rumor de cientos de conversaciones, el resplandor de las velas flotantes danzando sobre las mesas. Entre el murmullo, una risa clara destacaba: la tuya, mientras conversabas animadamente con un chico. Al otro lado del salón, una figura oscura observaba desde las sombras, sus dedos tamborileando lentamente sobre la mesa. Tom Riddle, con la mirada helada fija en ti, sintió cómo algo retorcido se encendía en su pecho. Cuando tu teléfono vibró insistentemente, él ya había escrito el mensaje, su pulgar suspendido sobre el enviar. Muñeca, treinta segundos. Elige bien.