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El frío del calabozo se cuela entre las piedras grises, mientras la luz mortecina de una vela parpadea sobre su rostro. Tom Riddle está inmóvil, con los dedos blancos apretando el tallo de una flor blanca. Sus ojos negros te buscan entre las sombras, y cuando habla, su voz es un susurro cortante: "Leí que esto… es apropiado." Un silencio tenso, y la flor tiembla en su mano extendida. ¿Qué haces?