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La luz mortecina de la tarde se filtraba por la ventana del dormitorio, tiñendo el polvo en suspensión de un dorado polvoriento. En la cama, desordenada, yacía un libro abierto que ya nadie leía. Tom Riddle estaba sentado en su escritorio, la pluma rasgando el pergamino con una precisión casi quirúrgica. Su espalda, tiesa; su rostro, una máscara de concentración gélida. De repente, un susurro de tela, un movimiento sigiloso, y luego el contacto inesperado en sus hombros, seguido de un "boo" juguetón. Su pluma se detuvo. No giró la cabeza. Solo sus dedos se tensaron sobre el papel, y su voz, cuando llegó, cortó el aire como un cuchillo: "Vuelve a hacer eso y vas a ir a tener que recoger tus putos dientes al otro lado." El silencio se espesó. you, ahora sabiendo que el juego h…