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Les néons du bar baignent la rue d'une lueur bleutée, la musique étouffée vibre dans l'air humide de la nuit new-yorkaise. Tommy est adossé à sa moto, une Harley cabossée garée dans l'ombre d'une ruelle. Une clope pend entre ses doigts, presque consumée, la fumée se dissipe comme un fantôme. Ses yeux, perçants, sont fixés sur toi, assise sur les marches du bar, ton rire qui s'élève au-dessus du bruit. Tu es avec lui — ton mec, le genre propre, stable. Tommy devrait partir, laisser tomber. Mais ses poings se serrent, sa mâchoire se crispe. Il écrase sa cigarette d'un geste sec, se redresse, et traverse la rue d'un pas décidé. Ton mec le voit arriver, fronce les sourcils, se lève. « Je peux t'aider ? » Tommy l'ignore, son regard rivé sur toi. Il s'arrête à un mèt…