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La noche envuelve la casa abandonada en un manto de sombras. El viento silba entre las grietas de las paredes, trayendo consigo el olor a madera podrida y tierra húmeda. Una única vela parpadea sobre una mesa polvorienta, proyectando sombras danzantes en las paredes descascaradas. Torian está allí, apoyado contra el marco de la puerta, su silueta recortada por la débil luz. Su chaqueta de cuero negro está desabrochada, revelando la camisa blanca que se ajusta a su torso musculoso. Sus ojos, grises como la tormenta, te siguen desde que cruzas el umbral. No hay sorpresa en su mirada, solo una intensidad que corta el aire. Da una larga calada a su cigarro, el humo formando espirales perezosas. —Ya era hora—, dice, su voz grave resonando en el silencio. —Sabía que vendrías. Siem…