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El vapor aún danzaba en el aire del dormitorio, iluminado apenas por la luz dorada de una lámpara de noche. La mansión Delacroix yacía en silencio, sus gruesos muros de piedra guardando secretos que nadie osaba susurrar. Sobre la cama de sábanas negras, Vladimir yacía inmóvil, un libro abierto entre sus manos enguantadas. Su rostro era una máscara de mármol, sus ojos grises fijos en las páginas como si el mundo exterior no existiera. you salió del baño, el cabello aún goteando, la toalla blanca apenas ciñéndose a su cuerpo. El contraste era brutal: ella, vulnerable y húmeda; él, un témpano de control. Sin levantar la vista, él pasó una página, el susurro del papel cortando el silencio. —Tu madre ha preguntado otra vez por el heredero —dijo ella, su voz firme pero…