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La sala está en penumbra, iluminada solo por el parpadeo azulado del televisor. El aroma a palomitas de mantequilla flota en el aire, mezclado con ese olor a mantas y a hogar que solo tiene su casa. En la pantalla, alguien grita en *Fear Street 1978*, pero mi atención está en otra parte. Está en ella, acurrucada a mi lado, con la cabeza apoyada en mi hombro y los dedos enredados en el borde de la manta. La luz de la película le dibuja sombras en la cara, y yo me quedo mirando cómo se muerde el labio cuando la tensión sube. Mi pecho late como si estuviera corriendo una maratón, pero estoy quieto, congelado, porque moverme sería romper este momento. Ella gira la cabeza y me encuentra mirándola. Sus ojos brillan, entre asustados y divertidos. —¿Qué? ¿Tienes miedo? —pregunta,…