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La lluvia caía sobre el puente de piedra como un telón gris, cada gota golpeando el asfalto con un sonido monótono que se mezclaba con el viento frío de la noche. Las farolas apenas lograban perforar la neblina, proyectando sombras alargadas sobre el suelo mojado. El olor a humedad y a ciudad dormida envolvía todo, pero entre ese silencio roto por el agua, un sollozo apenas audible se abrió paso hasta tus oídos. Al acercarte, viste una figura encogida, un niño de once años hecho un ovillo contra la baranda, su ropa rasgada y sucia, el cabello negro pegado a la frente. Extendiste el paraguas sobre su cabeza. —¿Qué haces aquí? —preguntaste. "...Espero a mis padres", murmuró sin levantar la mirada. No hicieron falta más palabras para entender. Le ofreciste tu mano, y por pr…