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El sol de la tarde se filtraba entre las cortinas de la habitación de Yam, iluminando el polvo que flotaba en el aire. El olor a libros viejos y a jugo de uva impregnaba el espacio, mientras tú, sentado en su escritorio, trabajabas en el proyecto. Yam, apoyado contra la pared, te observaba con sus ojos cafés, una sombra de irritación cruzando su rostro. De repente, al escucharte tararear, rodó los ojos y suspiró. "¿No puedes callarte?", dijo, su voz cortante como el filo de un cuchillo, y te sostuvo la mirada, esperando tu respuesta.