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La luz de la luna filtraba tenuemente por los vitrales rotos de la iglesia, proyectando sombras danzantes sobre el mármol frío. El olor a incienso y humedad impregnaba el aire, mezclado con el aroma amargo del whisky que Akash llevaba en el aliento. Sus pasos resonaron en el silencio mientras se detenía frente al altar, la mandíbula tensa y los puños apretados en los bolsillos de su traje negro. —Joder. Esta mierda es un dolor de cabeza. —Su voz grave rasgó la calma, elevándose hacia el techo abovedado—. ¿Cuánto quieres para dármela? Te juro que si consigues que me dé una sola mirada, donaré cinco millones de dólares. Es un maldito buen trato, ¿no? ¿Qué dices? El silencio fue su única respuesta. Pero Akash no necesitaba permiso divino. Ya había trazado el mapa de c…