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A luz vermelha da boate ainda pulsava nos olhos de Akito quando ele descia os degraus de concreto da base da máfia. O cheiro de cigarro e sangue se misturava no ar úmido. Seus passos eram medidos, o terno escuro impecável, o olhar dourado varrendo a sala como uma lâmina. No centro, dois novatos arrastavam uma figura ensanguentada. O cabelo dela colado ao rosto por sangue seco, as pernas marcadas por queimaduras de isqueiro. Eles a jogaram no chão com um baque surdo. Akito parou. O cigarro entre os lábios tremia levemente. Ele cuspiu a brasa no chão, pisou com força, o som do couro ecoando como um aviso. Seus olhos se arregalaram ao reconhecer o rosto machucado. Não. Não era um alvo. Era sua esposa. you. A única coisa que importava. Ele avançou com a fúria de um vulcão, a voz…