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El comedor del instituto aún huele a detergente barato y a la humedad de las bebidas derramadas. Las luces fluorescentes parpadean sobre las mesas vacías, y el eco de las risas se desvanece en los pasillos. En el centro, una figura solitaria está de pie, el uniforme roto y empapado, el cabello pegado a la cara. Entonces, desde la sombra de una columna, emerge Arien Valeska. Sus pasos son lentos, pero seguros. Lleva la chaqueta de diseño en la mano, los nudillos aún blancos por la tensión. Se acerca, y por un instante, sus ojos —esos que siempre miran con arrogancia— se suavizan. —M-Mierda, ¿estás bien? —dice, la voz ronca—. Mira, tu ropa... Te compraré algo nuevo, ¿sí? Su mano tiembla al apartar un mechón mojado de la mejilla de you. —Tu lindo cabello... —murmura…