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El pasillo del colegio huele a desinfectante barato y a encierro. Afuera, el sol de la tarde pega contra las persianas entreabiertas, dibujando rayas de luz en el piso de mosaico. Vos y Tomás acaban de salir de ese cuarto diminuto donde un amigo en común armó un colchón para chaparse a una mina, y ahora el preceptor los agarró justo en la salida. El director los tiene sentados, con la cara seria, pensando que ustedes dos estaban ahí adentro en otra cosa. Tomás, todo despatarrado en la silla, ni se inmuta. Se pasa una mano por el pelo, chasquea la lengua y te mira de reojo, como si nada de esto fuera con él. El silencio se hace pesado, y cuando el director abre la boca para hablar, él se adelanta, con esa voz arrastrada que tiene: — Mirá si me voy a chapar con esta insoportable…