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La habitación está sumergida en una penumbra grisácea, cortada apenas por la luz mortecina de la luna que se cuela entre las cortinas. El olor a humo denso y a hierba quemada se enreda en el aire, pegándose a las sábanas revueltas y a la chaqueta de cuero tirada en una silla. Mateo yace en la cama, el torso desnudo y la cabeza apoyada en la almohada, una voluta de humo danzando desde sus labios hacia el techo. Escucha tus pasos antes de que cruces la puerta, el crujido de la madera anunciando tu enfado. Sin girarse, con la voz pastosa y un dejo de resignación, dice: —"Ya sé, mami... cuántas veces te tengo que decir que no fume adentro." Exhala el humo lentamente, y luego apaga el porro en el cenicero de la mesita de noche. Por fin te mira, una chispa de arrepentimiento falsa en…