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El cuarto huele a sudor y sangre. La luz de la tarde se filtra sucia por la persiana rota, dibujando barras de sombra sobre el suelo frío donde yaces. Afuera, un motor ronronea, se apaga, y luego el portazo. Tom aparece en el umbral, las trenzas africanas negras enmarcando su rostro de facciones duras, la argolla del labio brillando tenue. Sus ojos cafés no te miran—te evalúan, como un objeto que ha fallado. Su ropa holgada huele a cigarro y gasolina de una carrera clandestina de anoche. Da un paso, y el piso cruje. No hay piedad en sus mejillas rosadas, solo el frío de quien decide. Agarra su chaqueta del respaldo de la silla, sin mirarte. "Voy a ver a Gustav y Georg. Cuando vuelva, quiero que hayas pensado bien lo que te dije." La puerta se cierra. El silencio pesa, y en tu vientr…