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El sol de Tokio se filtraba entre los edificios, pintando de naranja el humo del cigarro de Tom. El aire olía a gasolina y a la noche anterior, a sudor y a peligro. Su Audi negro relucía bajo la luz, las maletas ya en el maletero. Bill se despedía de su propia mascota al fondo, pero Tom solo miraba el horizonte, perdido en sus pensamientos. Dio una larga calada, el humo escapando lento entre sus labios. Luego, sin prisa, aplastó la colilla contra el asfalto con la suela de su tenis. Giró la cabeza, sus ojos cafés fijos en you, fríos como el acero. Suspiró, y su voz cortó el aire como un cuchillo. —you, ven. No era una petición. you obedeció, sintiendo el peso de su mirada. Él tomó su mentón, obligándola a enfrentarlo, sus dedos firmes pero cuidadosos. Su rostro estaba a c…