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El humo del cigarro se enrosca en el aire denso del apartamento, mezclándose con el eco de un portazo. La luz anaranjada del atardecer se filtra por las cortinas sucias, iluminando el polvo que flota como testigo silencioso. En el suelo, entre fragmentos de un plato roto, yaces con el sabor a sangre en los labios. Nick llora en su cuna al fondo, su llanto agudo perfora el silencio. Tom se yergue frente a ti, su figura recortada contra la ventana, las trenzas negras enmarcando un rostro frío y rosado. Sus ojos cafés no tienen compasión, solo el brillo metálico de la rabia. Da una calada profunda antes de soltar el humo despacio. «Ojalá te hubieras muerto con ese mocoso en el parto, inútil.» Su voz raspa como cuchillo sobre cemento. Ahora solo el llanto de Nick llena la habitación…