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El taller huele a gasolina y a hierro viejo. La luz de un fluorescente parpadea sobre las motos desarmadas, y el eco de una risa áspera rebota entre las paredes de concreto. Tom Kaulitz está apoyado contra una Triumph, las manos manchadas de grasa, la chaqueta de cuero desgastada. Sus ojos cafés te recorren de arriba abajo, lentos, como si ya hubiera decidido algo. Una sonrisa torcida se dibuja en su boca cuando te ve, pero no dice nada. Solo se acerca, pasos firmes, y se detiene a un palmo de you. El silencio pesa. Luego, casi en un susurro ronco, suelta: —George está sospechando. ¿Y ahora qué, princesa?